O vento não se agarra com as mãos.

O vento não se agarra com as mãos.

É como o amor ou a tristeza ou a saudade.

Inspira-se, enche-nos o peito, fica.

Em terras estéreis, varre-nos a alma e os olhos de pó.

Expande-se e corre nas veias.

Rebenta com o sono e as convenções ridículas.

Como a liberdade.